Mostrando entradas con la etiqueta Lectura. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Lectura. Mostrar todas las entradas

28.1.15

"Donación de libros" por El cabeza de Gato

Era lunes, 8:30 pm de una noche con un jodido calor. Fui en busca de unos libros que, posteriormente iba a donar. Llame a la persona que me iba a dar los libros, salio y me saludo después de ello me hizo pasar a su cuarto, algo desordenado por cierto, y me contó la historia de los libros. Llegamos a la conclusión de que, simplemente yo no podía hacerme cargo, por suerte una llamada hizo posible que mi culpa disminuyera ese noche, si con un calor de mierda.

Iniciamos una conversación que duró más de 2 horas, a decir verdad no estoy tan seguro. Se toco varios temas: literatura, lectura, escritores, historias propias, comentarios, criticas, que yo era malo, abrazos, etc. El hecho es que, yo estaba recolectando libros, para qué pues bien, para donarlos.  

Las  “Pequeñas Bibliotecas Gratuitas”,  rescatan la romántica idea del intercambio libre de cultura. Basta con disponer en plena calle de una pequeña caja contenedor donde descansan los libros, cualquiera se puede llevar un ejemplar en préstamo, luego devolverlo o bien cambiarlo en favor de un nuevo encuentro. Las pequeñas bibliotecas gratuitas, aquellas que prestan libros ya sea en base a la confianza o intercambio, buscan no solo el intercambio libre de cultura, si no el redireccionar a mas personas adeptas o no a la interacción libro-individuo, siendo esta asociación benéfica para ambas partes. Primero lograr el amor a la lectura,  y como consecuencia contribuir con el desarrollo cultural de una localidad.    

En mi afán de hacer algo y salvaguardar la poco cultura que existe me encamine en la búsqueda de personas que desinteresadamente donen sus libros, claro después de apelar a la parte subjetiva. Ya he recolectado algo de 50 libros que donare a  Bicitecas, Bibliomoto, y quizá a bibliorelax. 

Lo bueno es que fomentas la lectura, se logra el desarrollo cultural de una determinada sociedad, pides libros, conoces a personas con tus mismos intereses, donan libros, impides que las colonias de polillas no se desarrollen, reduces espacios con libros que quizá jamas vuelvas a leer, te sientes bien después de esto, iras al cielo. 

Entonces recordé una frase de mi tío Galeano, "Gente pequeña, en lugares pequeños, haciendo cosas pequeñas puede CAMBIAR EL MUNDO" 

si quieres donar tus libros, déjame un imbox Aqui.

Escrito por: 







21.1.15

"Galaxias" y soledad por El Cabeza de Gato

“Todas las mañanas son del cielo,
todos los colores son del sol,
todos los colores en el fuego,
todos los dolores bajo el sol, […]

Seis y cuarenta de la tarde y el día aun estaba en su etapa final, caminando sin rumbo  me percate que tan solo estaba, sin nadie a quien abrazar, sin nadie a quien mirar y perderme en su mirada, sin nadie con quien reír sin motivo alguno; entonces me di cuenta que tan dificil es buscar, o esperar.

Entonces me dije, definir la soledad es complicado, la ausencia de todo o de todos  es relativo. Es mas, hay dos tipos de soledad; la primera es la soledad constructiva, propia de los artistas dado que sus creaciones nacen en sus mas profundas soledades, el reencuentro con ellos mismo es ya el inicio de una inspiración que fluye de acuerdo al animo del artista mismo. El escritor busca en su soledad lo que en la compañía le es imposible escribir, el pintor dibuja solo sus mas grandes creaciones, en su soledad el músico valora el silencio y quizá sea la única forma de valorar el sonido. Pero esto puede ser falso, la negativa a una de las ideas de Socrates da consigo la excepción.

Ahora bien, el segundo tipo de soledad es la destructiva, aquella donde buscamos flagelarnos con preguntas sin respuestas o con el sufrimiento opcional de una dolor inevitable. Este tipo de soledad lleva consigo la destrucción del propio sujeto, inevitable o no, es agobiante.

Es de noche y yo no tengo miedo,
todas las mañanas junto a vos,
las flores es un detalle junto al cielo,
las nubes es detalle junto a vos,
mares son estrellas en tu cuerpo,
galaxias que roció sobre vos […]

Caminado aun, alce mi cara hacia el cielo y reí,  lo único que me gusta de  los veranos son las escasas lluvias y las caminatas con audífonos. En ausencia de todos podía pensar con buena música de fondo, “Galaxias”, en soledad.  

Mi música de fondo: Galaxias-Nerdciego


Escrito por: 




14.1.15

Alicia en manos de Tim Burton

El cabeza de gato empezaba a cansarse de estar sentado, sin tener nada que hacer. Asomo la cabeza a un libro abierto, pero este no tenia diálogos ni ilustraciones, y ¿para que sirve un libro, pensó el cabeza de gato, sin ilustraciones ni diálogos? […]

“Descenso por la madriguera”  es el primer capitulo, que Lewis Carroll escribió para dar vida a Alice, y un país de las maravillas. Ayer, 13 de Enero,  Alice’s Adventures in wonderland cumplió 150 años.
Leí a Carroll el año pasado, empece con “Alicia en el país de las maravillas” de por si, es el mejor cuento de niños para adultos, es un libro exotericos que narra la historia de una niña Alicia, claro.

Entonces recordé que vi “Alicia en el país de las maravillas” versión disney cuando tenia solo 8 años, es un clásico, cualquier niño estaría encantado de verla, ronroneo. La versión de Tim Burton es  de por si, una versión especial.

Tim Burton el genio cineasta embarrándose con unos de los clásicos cuentos, si el mejor cuento de niños para adultos, a la par con "El principito". Recuerdo entonces unas palabras de la propia Alicia: … Acá casi todos están locos […]  pues bien, parece que si.  Alice in wonderland dirigida por el famoso Tim, es …miau!

Alice tenia 19 años, era un chica sin ganas que viaja a un mundo real, no trasciende. Deep es genial, pero el sombrerero es mejor y que paso con la ganadora de un Oscar: Hathaway, no deslumbra. Pero eso no es todo, el glamour de los vestuarios era increíble, la sonora era mucho mejor, Danny Elfman y los efectos eran mas que geniales.

La historia de Tim era real, ya no para niños sino para personas mayores que quizá hayan olvidado su infancia o la parte infantil que se lleva por dentro, o lo que mas me temo, era una película dirigida para aquellos que nunca leyeron tal clásico. Es poco de lo que se puede decir de Alice de Tim, ya que es hasta ahora su película mas taquillera. El problema no yace ahí, en Burton, sino en el publico que logra este tipo de acciones, en el dinamismo, en que todo cambia, todo.

¿Cuanto tiempo es para siempre?

A veces, solo un segundo… 



Escrito por:

3.1.15

Comunicado del Cabeza de Gato

Después de unas largas vacaciones, regreso. En realidad, después de que este blog me censuro por hipoeputa, perdón, por el uso inadecuado de palabras no afines a la promoción de cultura y educación, regrese carajo.  El cabeza de gato ha vuelto, y esta vez para quedarse. La disque columna saldrá todos los miércoles, lo sé, escribo una columna de miércoles, que quizá nadie lea. 


                                                                                                                            Atte. El cabeza de Gato




27.12.14

¿Como realizar un cortometraje?



Quieres realizar un cortometraje y no tienes ni la menor idea de cómo hacerlo, pues bien aquí unos tips que quizá te sirvan.   Lo que te podemos decir es  que es una chamba que se estudia y que puede hacerse a todos los niveles.  Nuestra primera recomendación es que te documentes en temas de planos y si puedes cheques documentales de grabación, ahí puedes aprender sobre semiótica de la imagen. Aquí te dejamos con mas tips, se tuvo que preguntar a un productor para realizar esta entrada, ya que al igual que tu nosotros estamos en nada. 

Luego, desde mi experiencia en producción  (Renato Fernandez) es que siempre te puedes mandar y he ir aprendiendo. Mándate con los equipos que tengas, llámese cámaras de fotos que graben etc. No vas a lograr un Óscar pero puedes hacer algo paja igual. Si no te mandas no sabrás qué tal va a salir. Todos empiezan sabiendo poco. Mira bastante. Arma un equipo de amigos que tengan las mismas intenciones y pretensiones, vendales la idea, créetela que es lo principal y no empieces con que no va a funcionar, se realista y dentro de tus posibilidades que salga de pm! Y va a funcionar. Cuélgalo en Youtube y sí eso quieres hacer y te vacila haz que reboté dentro de tus posibilidades. No te va a dar dinero, no por ahora por lo menos. Pero te puedes ir posicionado dentro de tu círculo que eres el que hace vídeos y te comenzarán a llamar.

Para grabar es como el fútbol, no necesitas un estadio lleno. Con que tengas guión, algo con que grabar y alguien que haga algo va ir todo bien. Te recomiendo para el guión leer sobre el tema de la acción que es la escénica de todo guión. 

Quizás esta es la info que necesitabas. :)  

25.12.14

Navidad en el Arte

Nos encontramos con un video curioso, tema principal “Navidad”. Y es que este corto video nos habla sobre la navidad en el arte, algo muy útil y divertido. Disfrútalo: 

   

¡FELIZ NAVIDAD!

18.12.14

"Jodidamente aburrido, el tierno amor" por El cabeza de Gato

Acabo de leer en facebook una frase ocurrente, “El amor es libre”. La frase de por si es  discutible, y como no tengo nada que escribir hoy, dado que estoy jodidamente aburrido, escribire acerca de esa jodida palabra que a muchos nos llega, el tierno amor.
La definicion de amor es incomprensible de por si, habra tantas definiciones de amor al igual que  cuanto idiota  exista, sin  embargo,  el problema no esta es ello. La obligatoriedad de encontrar una definicion, es,  claro esta un punto de partida para comenzar hablar de amor.
El amor junto al odio forma un  par dialéctico inseparables, donde se asocia, convencionalmente o no, que este concepto primero es la parte buena, bella y positiva. Entonces, el amor en una deficion primera estaria dado por “algo sustancialmente bello”. Mas eso no  es todo, la psicología lo define como un sentimiento, propiamente humano, ahora, uniendo la concepción primera y embarrandolo con algo de psicología saldría: El amor es un sentimiento sustancialmente bello propio de los seres humanos. Pero eso seria todo, simplemente no lo creo.
El psicoanálisis hace incapie en que la  definición mas primitiva de  AMOR ES EL PRIMER SACRIFICIO HUMANO, es decir, en la infancia un ser "narcisista" extrapola su amor a los demás sacrificando su amor propio, ese amor es direccionado a la persona mas cercana, que en la mayoría de casos viene a ser la madre. Ahora ese ser narcisista ya puede amar a otros, entendiendo que para amar es necesario sacrificar.   Ronroneo, recuerden soy El cabeza de Gato.
Yo de por si creo en el psicoanálisis, y mi definición de amor seria semejante a sus postulados, entiéndase como sacrificio. No niego que,  la filosofía y disciplinas afines tendrán otras definiciones, la misma literatura, por ejemplo,  ni siquiera ha llegado a dar un punto clave para su definición, y mucho menos el arte.
En fin, solo puedo decir que el tierno amor y sus tantas definiciones existirá al igual que cuanto idiota exista,  y el crecimiento poblacional de los idiotas tiende hacia el infinito. Miau.  

Escrito por: 


17.12.14

“El tio Immanuel Kant y mi ultimo examen” por El cabeza de Gato

Recuerdo uno de mis últimos exámenes, tenia algo de 10 preguntas lo cual 9 de ellas era para responder y una, la ultima, para desarrollar dado que era un ejercicio. Las preguntas para responder valían un punto cada uno-creo, y la única pregunta para desarrollar 10 puntos. Es decir, era una muerte súbita, de jalar (reprobar) o morir.

Solo logre hacer 6 preguntas, ni siquiera toque la ultima, era una pregunta compleja; y yo no tenia las ganas suficientes para poner empeño y dar con el resultado. En fin, me quedo algo de tiempo. El tiempo necesario para ponerme a pensar en quien soy yo, que hago, de donde vengo, hacia donde voi, y mamadas como esas. En unos cuanto minutos, me sentía como el tipo que escribió "Critica a la razón pura". 

Kant, aquel que  estableció una distinción fundamental entre juicios analíticos y sintéticos; y también entre los a priori y a posteriori. La diferencia es simple, tendrían que leer una de sus obras magnas, aquella obra compleja y significativa en la filosofía moderna, así como lo fue "El discurso del método" en su momento, Critica a la razón pura.  

El planteo kantiano consiste en que al ser el hombre capaz de conocimiento sintético a priori se hace posible para la razón pura conocer verdades importantes. Dado que Kant sostiene que se trata de dar forma a la realidad le rodea pues el sujeto no sólo es afectado por el mundo sino que también participa activamente en su creación; está en desacuerdo con la metafísica racionalista que defiende la omnipotencia de la razón y la postula capaz de penetrar en los más profundos misterios. 

El propósito de este libro puede resumirse en una frase: la metafísica es una campo de batalla que requiere ser ordenado; por esto es que Kant propone dar un nuevo estatus a la razón y nuevos contornos al entendimiento. En síntesis, esta obra kantiana apunta a definir creíble la pregunta, ¿cómo puedo saber?. Aquí es donde aparece la respuesta kantiana separada de la metafísica precedente: la negación del conocimiento de lo suprasensible (Dios, yo, el mundo); se trata de una imposibilidad de conocerlo en el sentido que conocemos las leyes de la física. 

El tio Kant, en particular, fue un hijoeputa que unifica la linea directa de los Aristotelicos y Platonianos (espero que sea la manera correcta de llamarlos), representada en Descarte y Locke. Y en ello, pone fin a la filosofía aburrida y de siempre. Kant abrió una puerta entre el empirismo y el racionalismo, una luz esperanzadora que iluminara, de ahí en adelante, a creer que nuestra existencia ya no es la correcta, o en nuestro vitalismo, o en la fenomenología de un tipo llamado Husserl. En fin, el tio Kant si que fue un loquillo. 

El examen ha terminado- dijo el profesor, me quede huevon (idiota) dado que solo respondí 6 preguntas. El resultado era evidente, Immanuel Kant tuvo la culpa de que yo jalara. 

Escrito por:




Tonterías por El cabeza de Gato

No tengo ni la menor idea de como empezar a redactar este articulo cagon (estúpido). Pero en fin, recuerdo que mi tío me llamaba cabeza de gato ,  porque de chibolo (niño) era un tipo flaco y no comía en lo absoluto, sigo teniendo las mismas características por cierto; no como mucho y las personas que me conocen me llaman como ellos quieren, desde lagartija, Don Ramón, Melman, Peterete, Zuricata, etc, etc, etc. 
        
Después de esa intro (introduccion), creo que ahora escribiré las tonterías que se me ocurre, no sé, ustedes saben, por ejemplo, un titulo para mis escritos, artículos, seria "La flaca chancona", o "El vecino de mierda", "Un día en el cine". Títulos de mierda que le pasan a un Cabeza de Gato de mierda, ocioso y que le gusta escribir huevadas (tonterías), pero escribir. 

En fin, tratare de escribir un articulo por dia, hoy iniciare con esta humilde entrada, mañana, no tengo ni la menor idea. 

Posdata: Estoy de vacaciones. 

Escrito por:
 


28.7.14

AMOR IMPOSIBLE


Era una tarde gris, de aquellas donde el viento golpea tu rostro y las hojas caen marchitas y lentamente a su destino final, era una tarde… Llego, se sentó casi a mi lado, su calidad espalda choco con la mía, y mientras yo veía el sur, ella lo hacia el norte; nadie hablo. El silencio gobernaba  el momento, era una tarde gris…
Hace frio-dije, no respondió. Creo que su mirada, ahora era hacia el horizonte, sentí que se movió.
¿Por qué?-dijo, silencio, pausa, cerré los ojos y los abrí muy rápidamente; hice un movimiento de negación con mi cabeza, creo que era un “no lo sé”, claro ella no se percató.
Tu recibirás un sí o un no como respuesta, yo quizás… un silencio, mire al césped; levante muy lentamente mi mirada fijándola hacia el horizonte. 
Tú y tus estúpidas definiciones, tu razón te ciega, te impide, te limita, te hace infeliz, te…, no supo que decir más,… te mata- lo grito, lo expulso con cólera, sentí que llevo sus manos hacia su rostro.
No supe que responder…
Donde está tu razón ahora, dijo.
Si eres feliz sin besar, si eres feliz sin abrazar, si eres feliz sin tocar; entonces sigue viviendo tu mentira, pero si no lo eres, despierta- tragué saliva.
La verdad duele, pero es inevitable
Me acostumbre a tu “no” como respuesta, entonces tuve que buscar un mentira para ser feliz, tuve que dibujarme una sonrisa en mi rostro, cuando la verdad era otra; tuve que fingir amar, cuando le verdad, seguía siendo otra, vivir mentiras después de todo no es malo, la verdad puede doler mucho más…
Es falso, vives una mentira no por que te acostumbraste a ella, sino por que es necesaria. Tú necesitas sentirte amada, y la mentira es lo único que lo hace posible. El día que despiertes de tu falsedad será el día que te descuenta que tú también te puedes amar para seguir adelante, entonces ahora tu verdad será otra, entonces ya no necesitaras más mentiras…la peor enfermedad que puede llegar a tener el hombre es negar la realidad, …pero madurar es reconocer la realidad.
Se feliz, me dijo… se marchó.
Volteé a verla, seguía su camino, su verdad ahora era seguir y no retroceder…
Era una tarde gris, de aquellas donde el viento golpea tu rostro y las hojas caen marchitas y lentamente a su destino final, era una tarde donde estar sentado al lado de un viejo árbol, en un parque abandonado, era respirar profundo y seguir pensado… era una tarde gris, de aquellas donde te haces la misma pregunta, ¿Por qué tengo que esconderme para amar?



Escrito por anónimo (JDT). 


26.7.14

Los motivos del lobo

El varón que tiene corazón de lis,
alma de querube, lengua celestial,
el mínimo y dulce Francisco de Asís,
está con un rudo y torvo animal,
bestia temerosa, de sangre y de robo,
las fauces de furia, los ojos de mal:
el lobo de Gubbia, el terrible lobo,
rabioso, ha asolado los alrededores;
cruel ha deshecho todos los rebaños;
devoró corderos, devoró pastores,
y son incontables sus muertes y daños.

Fuertes cazadores armados de hierros
fueron destrozados. Los duros colmillos
dieron cuenta de los más bravos perros,
como de cabritos y de corderillos.

Francisco salió:
al lobo buscó
en su madriguera.

Cerca de la cueva encontró a la fiera
enorme, que al verle se lanzó feroz
contra él. Francisco, con su dulce voz,
alzando la mano,
al lobo furioso dijo: ?¡Paz, hermano
lobo! El animal
contempló al varón de tosco sayal;
dejó su aire arisco,
cerró las abiertas fauces agresivas,
y dijo: ?¡Está bien, hermano Francisco!
¡Cómo! ?exclamó el santo?. ¿Es ley que tú vivas
de horror y de muerte?
¿La sangre que vierte
tu hocico diabólico, el duelo y espanto
que esparces, el llanto
de los campesinos, el grito, el dolor
de tanta criatura de Nuestro Señor,
no han de contener tu encono infernal?
¿Vienes del infierno?
¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
Luzbel o Belial?

Y el gran lobo, humilde: ?¡Es duro el invierno,
y es horrible el hambre! En el bosque helado
no hallé qué comer; y busqué el ganado,
y en veces comí ganado y pastor.
¿La sangre? Yo vi más de un cazador
sobre su caballo, llevando el azor
al puño; o correr tras el jabalí,
el oso o el ciervo; y a más de uno vi
mancharse de sangre, herir, torturar,
de las roncas trompas al sordo clamor,
a los animales de Nuestro Señor.
Y no era por hambre, que iban a cazar.
Francisco responde: ?En el hombre existe
mala levadura.

Cuando nace viene con pecado. Es triste.
Mas el alma simple de la bestia es pura.
Tú vas a tener
desde hoy qué comer.
Dejarás en paz
rebaños y gente en este país.
¡Que Dios melifique tu ser montaraz!
-Está bien, hermano Francisco de Asís.
-Ante el Señor, que todo ata y desata,
en fe de promesa tiéndeme la pata.
El lobo tendió la pata al hermano
de Asís, que a su vez le alargó la mano.
Fueron a la aldea. La gente veía
y lo que miraba casi no creía.
Tras el religioso iba el lobo fiero,
y, baja la testa, quieto le seguía
como un can de casa, o como un cordero.

Francisco llamó la gente a la plaza
y allí predicó.
Y dijo: ?He aquí una amable caza.
El hermano lobo se viene conmigo;
me juró no ser ya vuestro enemigo,
y no repetir su ataque sangriento.
Vosotros, en cambio, daréis su alimento
a la pobre bestia de Dios. ?¡Así sea!,
contestó la gente toda de la aldea.
Y luego, en señal
de contentamiento,
movió testa y cola el buen animal,
y entró con Francisco de Asís al convento.

Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
en el santo asilo.
Sus bastas orejas los salmos oían
y los claros ojos se le humedecían.
Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
cuando a la cocina iba con los legos.
Y cuando Francisco su oración hacía,
el lobo las pobres sandalias lamía.
Salía a la calle,
iba por el monte, descendía al valle,
entraba en las casas y le daban algo
de comer. Mirábanle como a un manso galgo.

Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
desapareció, tornó a la montaña,
y recomenzaron su aullido y su saña.
Otra vez sintióse el temor, la alarma,
entre los vecinos y entre los pastores;
colmaba el espanto los alrededores,
de nada servían el valor y el arma,
pues la bestia fiera
no dio treguas a su furor jamás,
como si tuviera
fuegos de Moloch y de Satanás.

Cuando volvió al pueblo el divino santo,
todos lo buscaron con quejas y llanto,
y con mil querellas dieron testimonio
de lo que sufrían y perdían tanto
por aquel infame lobo del demonio.

Francisco de Asís se puso severo.
Se fue a la montaña
a buscar al falso lobo carnicero.
Y junto a su cueva halló a la alimaña.
?En nombre del Padre del sacro universo,
conjúrote ?dijo?, ¡oh lobo perverso!,
a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
Contesta. Te escucho.

Como en sorda lucha, habló el animal,
la boca espumosa y el ojo fatal:

?Hermano Francisco, no te acerques mucho...
Yo estaba tranquilo allá en el convento;
al pueblo salía,
y si algo me daban estaba contento
y manso comía.
Mas empecé a ver que en todas las casas
estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
y en todos los rostros ardían las brasas
de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
Hermanos a hermanos hacían la guerra,
perdían los débiles, ganaban los malos,
hembra y macho eran como perro y perra,
y un buen día todos me dieron de palos.
Me vieron humilde, lamía las manos
y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
todas las criaturas eran mis hermanos:
los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
hermanas estrellas y hermanos gusanos.
Y así, me apalearon y me echaron fuera.
Y su risa fue como un agua hirviente,
y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente;
mas siempre mejor que esa mala gente.
y recomencé a luchar aquí,
a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
que para vivir tienen que matar.

Déjame en el monte, déjame en el risco,
déjame existir en mi libertad,
vete a tu convento, hermano Francisco,
sigue tu camino y tu santidad.

El santo de Asís no le dijo nada.
Le miró con una profunda mirada,
y partió con lágrimas y con desconsuelos,
y habló al Dios eterno con su corazón.
El viento del bosque llevó su oración,
que era: Padre nuestro, que estás en los cielos...

                                     Ruben Dario

21.6.14

SILENCIO

Podía describir claramente el lugar, el desorden solo es la ausencia de orden; como el odio, la ausencia de amor, dudo. Estaba ahí, sentado sobre un piso frio y con pies descalzos, al parecer no le importaba, cabeza gacha, su mano izquierda cogía el cuello de la guitarra y su fiel aliada, caída, entumecida, inmóvil, muerta al parecer. Lentamente alzo la cabeza, parpadeo, y con sus pupilas dilatadas observo el escalofriante lugar, algo sombrío para ser él; girando lentamente su vil cráneo de derecha a izquierda procesaba color, textura, luz, y su despechada sombra perdida, un reflejo claro de su decaída alma. Después, miró su caída mano derecha, movió un dedo, era una armonía, un despertar coordinado. Rasgo las ásperas cuerdas de su preciada guitarra, un sonido delicado comenzaba a dar vida a un orden ausente y a un amor perdido; y sus rojos labios expulsaban tiernas palabras, Yo, caminaré entre
las piedras
hasta sentir el temblor, en mis piernas
a veces tengo temor, lo sé
a veces vergüenza…
El temblor pasó, pero el silencio queda, esa ausencia de sonido, de melodía o una simple voz; un vacio que refleja la soledad y la detección del mismo tiempo. Tenía la mirada de hace un rato, perdida y desolada, bajó la cabeza. Y el desorden dio muerte a su opuesto, su ausencia era innecesaria, dejo su guitarra y con ella una simple hoja tan fina y frágil como su melodía, se paro lentamente, se fue y su ausencia trajo la soledad de una frase casi muerta que yacía en una fina, simple y frágil hoja, “El silencio, no es tiempo perdido”


23.5.14

Vive




Desperté como a las 5 de una tarde gris, apagada por un escondido sol, muy dentro de mi quería que lloviese, lo esperaba. La lluvia, bajo la lluvia, correr sobre ella o abajo de ella son formas de sentirme vivo, de vivir, a veces respirar no es sinónimo de vida. Encendí mi antigua y acabada computadora, fui al baño a mojarme la cara, regrese. Uno aprende, a veces que lo rutinario cansa, es agotador. El silencio se manifestó, ingrese a google chrome, es más rápido creo. +google fue primero, directo a esa campanita que me atrae tanto, lo mismo de siempre, muchos dando +1 en tus publicaciones y pocos comentando, a veces me pregunto si nos cansa escribir o pensar, comentar o responder es una forma de manifestarnos, de negar o aceptar, de discutir y aprender. Siempre publico preguntas, aun espero encontrar la respuesta que ando buscando; creo que soy un buscador de respuestas, sin embargo mi mundo acaba cuando para una sencilla cosa no hay respuesta, me hiere el corazón, se apagan mis sueños. 
No tuve ganas de publicar, así que creo que youtube era una buena opción para relajarse, una buena música a veces hace posible el olvido, otras veces el recuerdo. Deje mi silla, el suelo y la pared era una buena alternativa para mi soledad, cerré mis ojos, al abrirlos me sentí con vida. Cogí mi camisa, mi estilo de siempre denotaba mi interior, camisa abierta sobre un polo algo arrugado, un pantalón clásico y unas típicas zapatillas all star. Baje las escaleras, mi cuarto se ubica en el tercer piso , si que cansa. Ya en la calle, sin ninguna orientación, camine al igual que el viento sujeto a su fiel instinto, creo que estaba hiendo al sur, a veces me pregunto por qué, siempre lo he hecho y no creo que sea casualidad, buscare o huiré de algo, alguien quizás. Los gritos de los niños cerca a un parque hizo posible que mi corazón trabaje mas, la alegría en mi rostro desencadeno una gran sonrisa. Es una lastima que no apreciemos la gran red social que existe afuera de tu ordenador, esa que pasa cuando tu te sientas y una teclado define tu vida, tu tiempo, cuando una idea o frase, imagen hace posible una gusto instantáneo. Seguí caminando, los carros, las personas mirándote, los niños riéndose, jugando, creando mundos. Una aprende en cada caminata a encontrarse. 
Estaba cansado, así que tenia sed. Cruce la calle, en la esquina escuche una saludo de siempre, una palabras ya conocidas; era el señor que vende pan y que siempre le compro, me agrada. Lo salude, mi sed paso a segundo plano, me quede a conversar, la seguridad ciudadana era una gran tema, pero a mi me interesaba mas que ingredientes usaba para elaborar tan delicioso especies hechas de trigo, harina. Conversamos una gran rato, había tanto de que hablar así que me senté, el señor que vende pan y la cual aun no se su nombre tenia una banquito algo acabado pero útil. Escuche que alguien lo llamo Jhony, supuse que ese era su nombre, así que le mi sed regreso, le pedí que me venda una gaseosa (soda, refresco), le dije: ¡Gracias don Jhony!, me regalo un pancito. 

8.3.14

El confuso hoy

Desperté, un fuerte y típico ruido de todas las mañanas vagaba en mi oído, adentrándose poco a poco, sin embargo, llamó mi atención. Era las 6:09 am de un mañana friolenta, algo raro para ser verano-pero bueno, entre la luz que penetraba por la ventana de mi cuarto, mis ojos aun negaban el reconocimiento de un nuevo amanecer. Abrí mis ojos de una manera brusca, mire hacia arriba, me hice una pregunta- qué sera de mi vida, entre un confuso pasado, un dudoso presente y un incierto futuro; lo mas simple, a veces no es el reconocimiento de la realidad, sino como confrontar dicha realidad. 
Di miles de vueltas, aun con la pereza que luchaba por sobrevivir; no tuve ni una sola respuesta para dar. Miles de preguntas y ceros respuestas, y es que a veces no se trata de las preguntas, sino de nunca saberlas. Imágenes en un vaivén azotaban mi mente, perturbada aun por la pregunta anterior, solo se dedico a cubrir de imágenes conocidas mi reducida caja sin respuestas. Recordé las palabras de una viejo amigo, "Encontraras las respuestas cuando creas en ti", he tratado dar una orden lógico a todo, a mi vida, a la realidad, a la sociedad, pero un día te das cuenta que es inútil, innecesario y hasta estúpido. Ahora mas que nunca creo, que solo encontrare las respuestas que necesito, el día que crea en mi, el día que sepa quien soy y a la vez que quiero, el día que me redescubra y me encuentre, lo malo es que no sera hoy, ya que ando perdido. Lo alentador, quizá sea, que pronto me encontraré y me traeré de vuelta. 

TRISTITIA

Mi infancia, que fue dulce, serena, triste y sola,
se deslizó en la paz de una aldea lejana,
entre el manso rumor con que muere una ola
y el tañer doloroso de una vieja campana.

Dábame el mar la nota de su melancolía;
el cielo, la serena quietud de su belleza;
los besos de mi madre, una dulce alegría,
y la muerte del sol, una vaga tristeza.

En la mañana azul, al despertar, sentía
el canto de las olas como una melodía
y luego el soplo denso, perfumado, del mar,

y lo que él me dijera, aún en mi alma persiste;
mi padre era callado y mi madre era triste
y la alegría nadie me la supo enseñar.


                                   Abraham Valdelomar

NOSTALGIA

Hace ya diez años
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa no vive de veras:
quien no hecha raíces no puede dar fruto.

Ser río que corre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdos ni rastro ninguno,
es triste, y más triste para el que se siente
nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol, mejor que ser ave,
quisiera ser leño, mejor que ser humo,
y al viaje que cansa
prefiero el terruño:
la ciudad nativa con sus campanarios,
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas
tampoco quisieran separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje mustio...

¡Señor!, ya me canso de viajar, ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto
de los míos... Todos rodearán mi asiento
para que diga mis penas y triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré con esta frase de infortunio:


-¡He vivido poco! ¡Me he cansado mucho!

                                                                               José Santos Chocano

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!


César Vallejo, 1918

XII MASA

Al fin de la batalla,
y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

                                     Cesar Vallejo

                                     (España aparta de mí este cáliz)

1.3.14

Poe, su fama literaria



Su carrera literaria inicio su triunfo cuando en 1833 ganó el primer premio de un concurso de literatura en Baltimore con su cuento Manuscrito hallado en una botella, que le abrió las puertas a un puesto de redactor en el Southern Literary Messenger y a otras revistas y periódicos, tanto como crítico, redactor y autor. Allí aparecieron sus poemas, singularmente El cuervo, cuentos fantásticos, de terror entre los que destacaría El escarabajo de oro, otros policiacos y narraciones extraordinarias, así como su única novela La narración de Arthur Gordon Pym. Relatos que no han dejado de publicarse hasta nuestros días, hasta alcanzar los sesenta y seis. Pocos autores del romanticismo están como Poe tan identificados con los personajes que pintan. En Poe encontramos autobiografía a cada paso. No importa que lo retratado sea fantástico, monstruoso, deforme, engendro de pesadilla. En cualquier instante, algunos de los fantasmas nos dejan ver la cara alucinante de Edgar Allan Poe.
Se conserva de él un daguerrotipo que da escalofríos. Los ojos de Poe de un verde (o un azul) lívido como las aguas de la laguna de la casa de Usher (uno de sus relatos) son los ojos de un demente. Pero lo más sorpresivo es su letra, su escritura. Una letra que nadie diría propia de un romántico arrebatado. Una letra desconcertante: menuda, regular, fría, que se diría de un escribiente de notario o de un usurero (¿El Mister Scrooge de Dickens?). ¿Es realmente su letra, o una de sus muchas letras? Porque Poe es un romántico especial, un romántico que parece demasiado a un director de cine moderno que se suspense (no en vano muchos de su relatos han sido llevados a la pantalla grande con existo) y curiosamente no era un débil de cuerpo, sino un auténtico atleta y un gran nadador que las circunstancias minaron.
Con todo ese bagaje, Edgard  Allan Poe supo ser a la vez no solo el padre de los relatos de terror, sino uno de los humoristas más geniales, aplastantes y hasta, diríamos, gamberros de Norteamérica.
Poe será fantasía desbordada y delirium tremens, pero  también canción, aventura, infantilismo, memoria y musculo. En su cuento Elegancias se pondrá en solfa a todos los snobismos, a todas las ideas y a todas las manías, a todos los coleccionismos, a todos los sistemas filosóficos, a todos los ismos… con uno solo cuento de apenas tres páginas.
Otras veces se deja llevar por su inclinación hacia la filosofía de la ciencia que plasma en uno de sus cuentos con la llegada en globo a la luna o a la travesía de Este del Atlántico en medio de un temporal.
Sus intentos de alquimista, la leyenda del buque fantasma…el problema del espiritismo y la posibilidad de mantener la vida en estado hipnótico. Horror, pasión, terror, fantasía, ciencia y morbo, mucho morbo, todo se compendia en la obra de Poe y hasta narraciones grotescas como La noche mil dos de Scherezada, en la que expone que la verdad puede ser más extraña que la ficción; o El Sistema del Doctor Alquimitran y del profesor Pluma. Esta última es la historia de unos locos que escapan de sus celdas y encierran en ellas al director y a los médicos del manicomio; después se visten de director y de médicos; embrean y empluman a los cuerdos y reciben visitas. Moraleja: en el manicomio a veces están más locos los de afuera que los de dentro…
Pero además, Poe fue el creador de la novela policiaca con Los criminales de la calle Morgue. Relato fundamental del género policiaco, con la creación del detective aficionado dotado de un genio analítico y deductivo que le permite resolver los casos más intrincados. La creación de un personaje secundario, amigo del detective. Todo ello claro anteceder de los inolvidables personajes de Sir Arthur Conan Doyle…Finalmente a Poe se le debe la invención de uno de los argumentos clásicos del género: el enigma de la habitación cerrada.

 Francesc Lluis Cardona
Doctor en Historia y Catedrático

Agonía fantasma

Y en las mazmorras más ocultas de la humanidad yace un cuerpo extinto.
De un alma que peleó con honor.
Pero su familia fue su mayor motivación.
Derramó sangre ajena en su espada por amor.
Por su anhelo de regresar algún día a su cálido hogar.
Junto a su bella esposa y sus dos lindas hijas.
Las cuales recuerda con lágrimas en los ojos en una larga despedida.
De él sólo quedan huesos.
Porque la carne torturada fue alimento de los perros.
Hasta el final nunca rogó perdón.
Fue fiel guerrero guiado por el honor.
Pero en él siempre estaban los recuerdos de quien amó.
En su mente no existía el dolor.
Sólo el deseo de regresar con sus tres doncellas por quien peleó.
Dando su propia vida como ofrenda al destino.
Para que ellas tengan un futuro mejor... lejos de la guerra, la sangre y el dolor.
Sin darse cuenta que en los ojos del enemigo hay poco honor.
Que cuando sus ojos pierdan sensación en la oscuridad vendrá la traición.
Su sacrificio no será suficiente para salvar su nación.
En las sombras no verá perder lo que él amó.
Miles de almas caídas en el campo de batalla quedarán.
Entre ellas una, todas las noches recorrerá el mar de sangre.
Para volver a buscar a su amor.
La reina y el rey lejos han caído.
Él aun pensando que su propia sangre impondría la calma.

Ella cada noche buscando a su amor con sus hijas entre brazos... agonía fantasma.
  
                                                             Ivan Leon